Los Amores - "Benjamín"

No, basta. No quiero estar más con vos. Y esta vez es en serio. No te aparezcas por el bar ni le sigas hablando a mis amigos. Cada uno por su lado. Yo hago la tuya. Vos hacés la mía. Digo, vos hacé la tuya y yo hago la mia. Me entendiste. No te hagas el boludo. ¿De qué te reís? A mí no me da risa. No vengas más a mi casa porque no te voy a abrir. No puedo creer cómo al principio estaba embobada con tu “sensibilidad”, con la profundidaaaad del artisssssta y todo ese blablabla y viri viri. Qué pelotuda.

¿Qué me mirás así, Benjamín? Me pasaba el día y la noche escuchando tus canciones, empecinada en querer ser tu musa. Pero ya te descubrí el truquito y conmigo no vas a joder más. Ahora que sacaste ese disco del orto, después de pasarte meses drogándote en ese estudio, me doy cuenta de todo. Esa letra de mierda que dice y me elevaste con tu deseo, de bañarnos en rosas y oro fue de ese día que estabas encerrado hacía doce horas en mi casa y yo llegué de trabajar y seguías tirado. Ni un plato lavaste. No me interrumpas, dejame terminar. Te dije que vayamos a ver el atardecer a la terraza, para sacarte del sillón un rato y ventilar la casa del olor a pucho asqueroso que había, y me dijiste que ni ganas. Te tuve que insistir hasta que fuiste de mala gana y te pasaste toda la tarde mandándole audios a tu productor y viendo qué se hacía a la noche con tus amigos.

O como esa vez que desapareciste dos semanas. Te mandé mensajes, te llamé, hasta llamé a tu vieja y me enteré por tu hermano que te habías ido a Córdoba sin decirme. No pongas esa cara de gata atropellada. Salimos hace dos años, ¿qué pasó por tu cabecita cuando se te ocurrió irte a la mierda sin celular y sin decirme nada? Jamás soltás tu teléfono, ni cuando vamos a cenar a lo de tu viejo, que te da culpa no verlo pero después lo ignorás.

Ay, pero él es tan rockero, un espíritu libre. Che, rockerito, ¿y cuándo me pensás pagar las cuotas de la play? Tu vieja y yo somos dos boludas bancándote los caprichos. Pero yo me bajo, que siga ella. Benjamín, yo te tendría que haber dejado cuando apareciste de Córdoba, de la nada, y me tocaste el timbre para preguntarme si te habías dejado los Ray-Ban en casa. Te los revolée por el balcón, pero la verdad era para bajar y cagarte a trompadas. Y ahora escucho esa canción que dice que en Córdoba prestaste tus ojos y en Buenos Aires los viste caer desde el cielo, velo oscuro, amor de no sé qué cosa. Ay no, me das vergüenza y bronca. Sos un fraude, chabón. Toda esa poesía barata y esa épica no existen. Es una desgracia ser tu musa. Andá a hacer “arte” con otra. Traeme el proyector y llevate la batería desarmada del pelotudo de tu amiguito que me la dejó acá hace dos meses.

La cortamos acá.